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Aun sigo cautivo de ti,
y entre sueños rotos lidia mi esperanza
por romper la distancia entre tu nombre
y el mío,
reprochandote mis labios tu sabor
mientras sufro el hambre de tus besos
lejanos.
Distante,
arde mi cuerpo,mi mente y mi alma,
y mis manos pierden la calma dando
forma a caricias tras la ventana,
robándomelas al entrar por ella la
implacable mañana.
A ti,pequeña joya,
que te coroné reina en tu primer suspiro,
de cuyo nacimiento admiro el valor,
y que tu rostro agradecido llenó de amor la
patente de mi persona,
sobre cuya figura menuda deposito mi vida en
defenderte,amarte y quererte.
A ti,mi pequeña reina,
que te levanta emocionada mi alma exhaltada
en tu pequeña nirvana,
y me hace llorar tu manera lozana de expresar
la ternura de mi nombre;papá,
a ti,que me regalas cada día tu existencia y que
me embargas de risas,llantos y prisas por crecer,
a ti que te coroné reina en tu primer suspiro;
te quiero.
Al ayuno del hambre de escritura y tras aliñar
quédamente mi pagina en blanco,
mi decúbita pluma,
dédalo y maraña de mis formas,
fallece,
en el sepelio,
una goma y un saca puntas en paro,
y un cigarro mal apagado junto al estío de mi
ventana.
Arranca la mañana el garbo
de los cantares estorninos.
y sobre el escritorio,
yace yerta una mano cobarde en agallas para
blandir el sable que ajusticie la blanca hoja,
desistiendo volverla roja con el sentir de las
letras,
que desposadas con la tristeza,
yacen viudas junto a una goma,
un saca puntas y un cigarro mal apagado,
y a su lado,
un bloc de notas virgen.
Las piernas me piden descanso tras el cansancio
del andar,
lentas se dirigen hacia la esquina que me guiña,
hacia el lugar que mis nalgas desean,
y allí,
bajo las farolas sin vida me convierto en rey,
y me alumbran las riquezas.
Desde mi pequeño trozo de reino veo pasar almas
sin zapatos,
a pedazos de harapos,
gatos deshauciados de pena y gloria que afilan sus
garras ecuánimes,
a mancebos de sonrisa forzada y algun que otro
docente edulcorado que con rostro enfurruñado
pasa de lado mi edén.
Y yo,
semioculto,
dicto edicto de lo que mis ojos ven,
avergonzándose mi nirvana de tan mundana
extravagancia,
en parte ignorancia de un destino efectista.
Desde mi pequeño trozo de reino dechado veo
cruzar con prisa sueños sin tejado,
magros a la vista,
cuya malicia es la malandanza de los trotes de
un corazón mandón.
Y es así como acostumbra mi pecho a respirar
los días,
a maridar con los fríos invernales,
donde el bélico viento me desnuda la marra
persona,
para absorber las noches con la maña de mis labios
que por sabios olvidaron el querer.
Desde un añejo monasterio,
recibe la alborada el abad con austeras notas
de campana,
mientras,
los franciscanos descorren descalzos las cortinas
de los pecados medio lavados con flagelo durante
la queda,
mortecinos de semblante desperezan sus oraciones.
Yace en el oratorio,
medio dormido a la vista,
un joven novicio débil en fe,
en su rostro la paz,
en el féretro su alma,
y con vida y ante sus ojos,
se arrodilla compungida a su lado la penitente enamorada
que grita enclaustrada que amar no es pecado.
Sobre el añejo monasterio,
los clérigos esconden sus siembras,
y llora el abad a la alborada mientras repican a muerte
campanas de entierro.
Temprano,
sobre una vieja mesa de bar mi sombra
se recorta,
se retoca y se pone guapa entre bocas caducas
que fuman nostalgias y beben recuerdos,
donde aquellos labios dolidos y resecos de
risas quiebran mi tiempo.
Temprano,
entre la densa neblina del tabaco y el rancio
olor a ceniza golpean mi rostro añejas luces,
entre las cuales vislumbran mis ojos el triste
ir y venir de almas inquietas,de penas sin cauce,
cuyas decúbitas formas abrazan la larga barra
disciplente.
Con la taza drenada ojean mis manos presurosas
un viejo diario medio tirado a mi lado,
en el que descubro una esquela cuyo retrato se me
asemeja,
cuyas breves líneas hablan de mí,
y dice el autor que segó mi vida un ebrio vagabundo
con el cual tropecé a la entrada de un bar,
y que morí pidiéndole un café a aquél árido camarero
una mañana.........temprano.
En mi hondo,profundo e insondable pensamiento
murió incinerada aquella imagen,
que saciaba con promesas abstrusas mis andares
guiados acerbádamente con acicatadas maneras
hacia el alcíbar.
Ya no dispongo de acaso,
sigue siendo abyecta mi sombra,
sigue sin conseguirme las lagrimas hartas ya de
besarme los pies.
En la noche acicalada me desconoce el aciago e
ignora honda,
profunda e insondablemente que en mi pensamiento
murió incinerada aquella imagen sin enmarcar,
a la que entierro cada noche y de cuya tumba se
olvidaron las flores.
Ay de aquél bardo poeta que embarca su alma
baldía,que rehuye la barahúnda noche y destruye
su parca vida,a cuya baquía luna barniza de sue-
ños siendo un batelero fruncido quien en su barca
los remolca.
Barrabasada la mar le marea el ánimo mientras se
manosea la negra chiva que agarrada se halla en su
pena,y le cuenta de una tal Elena,la que fue barraca
de su pluma,la que llevó al barranco sus escritos y
que aunque éstos dieron gritos los voló al viento.
Asido a los pasamanos del frágil navío,maldice el amor
que lo navega,y aun así,rememora e itera el barrizal de
sus labios pardos,batuta de gozos y jadeos beneméritos
que exhalaron sus cuerpos guapos sometidos al sexo.
Cachazudo,desahucia de su pecho un inquilino forzoso;
el luto,y decide atender al piélago,y se le pierde la vista
cadente al horizonte mientras invade el calígene su en-
torno.
Ay de aquél bardo poeta que adivina entre las olas una
sirena camandulera y campechana que esboza el cante
por su boca al candor campestre que la observa;
"No llores poeta,no entristezcas tu pluma que a mal si
bien llegan y se van amores que igual que besan duelen,
que van y vienen,que vuelven y se marchan y te olvidan
e hieren dejando tu lápida sin flores".
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